de emoción y desilusiones

Ayer tuve el honor de cumplir uno de mis sueños. Conocer a Fernández Mallo. Si hace unos días escribí sobre su obra, ayer pude corroborar mi admiración absoluta. Sus palabras desprenden transgresión, frescura, inteligencia a borbotones. Él escribe. Aún en prosa, sigue siendo un poeta, con música. Hubiera sido un hermoso sueño de no ser por la realidad de esta apuesta frustrada a capital cultural. Santander no es cultural. Me había engañado. Santander sigue siendo una ciudad de apariencia, de pijos trasnochados que pasaron de la Slam a las gafapastas sin pestañear. Por qué pasa eso? Por qué si es una actuación de performance de novatos sin talento y mucho aburrimiento hay un séquito de perroflautas con iphone? No lo entiendo. Ayer vino un genio, un referente que nuestros hijos estudiaran como un rompedor, una bofetada de aire fresco que cambiará la literatura nacional con su idea de literatura con fuentes de inspiración ilimitadas y en absoluto obsoletas. Pero lamentablemente no vino de la mano de Iñigo de la serna al río de la pila con un spray grafitero y una mandíbula desencajada como arma. En la conferencia taller eramos pocos, lectores menos y aún tenemos las osadía de preguntarnos por qué no seremos capital cultural. Sin comentarios. Ojalá algún día dejemos de hacer aviones de papel y abramos los ojos ante los maestros, y lo que es más importante, aprendamos de ellos. De momento me conformo con no darlos la espalda.

Vargas Llosa

A Vargas Llosa. Esta no es una carta personal a don Mario, pero las pretensiones ahí quedan. Quiero darle las gracias, le daría un abrazo si lo tuviera a mi vera, o dos. Pero eso está mas complicado. Las gracias son generales donde las haya. Por existir. Por venir al mundo alguien que cambie el mundo, que sea protagonista en este mundo enfermo de mil penas, con una sonrisa enorme. Es capaz de hablar de las letras como yo las sueño. De expresar al mundo su alegría por su merecido nobel y ser capaz de hacer que le comprendamos, como si hubiésemos permanecido mil noches en vela preparando café, para largas horas de escritura. De explicarnos como escribir es para él, un placer unido irremediablemente a la necesidad de expresarse. Uno piensa que los filósofos, los científicos y los magos de las palabras, son seres extraños que no sienten particular emoción por los premios, en su mayoría politizados. Y ahí esta don Mario, con una sonrisa que retrata la felicidad como una radiografía. Emocionado y humilde donde los haya. Y a la prensa españolita (con todo el desdén de mi corazón) solo le importa destacar el papel de España en su vida. Señores, dejemos de mirarnos el ombligo por un instante y miremos el de este hombre, que dejo de estar entre los mundanos, para ser un guía sobre la lucha, la tenacidad y la inteligencia.